Ventanilla

Llegarás de las nubles del inverno, 

del mar de aires sacudidos de vientos 

como gajos de mandarina

medias dulces las sonrisas.

Subirás a un avión ,

pájaro ruidoso de muchos ojos

que tus ojos atraviesan y sobrevuelan la tierra con agua.

Pájaro liviano  de pesado vuelo que giras

en sentido opuesto 

del día

de noche

Como huyéndole a las horas.

Pájaro volátil que llevas la panza llena con salidas de emergencias,

para escapar del sueño y de la tierra, brincando las montañas caprichosas

y los cráteres amables

¿Qué dirán el águila y el nopal , el cóndor y las palomas pintas cuando por los cielos te deslizas?

Tus nidos son puertos livianos lineales iluminados por libélulas.

Encapsulado el tiempo, tus piernas pisan la gravedad flotante,

El internet no sirve, el celular no anda

Andan si las fuerzas turbulentas de trabajo de los zapatos de las azafatas y azafatos

que desfilan por las filas de asientos los hielos voladores, agua, vino o jugo.

Por los ojos delanteros del ave asexuada,

los pilotos pilotean su guapura  platicando con el horizonte

de las calificaciones de sus hijos y de cuanto extrañan a sus perros de raza fina que verán de nuevo

en algún país de la ruta itinerante de destinos de compañía. 

Un ingles de pacotilla se asoma por la escotilla de cielos despejados y  grados disolutos

con dirección este o este o aquel  nido de pajas blancas

con nombres propios de faisanes y guacamayas

 Benito juarez,  Guelcon Plis Hol, Jorge Newbery, Mr. Tenkuis.

Si caes,

es mejor  que lo hagas con los ojos cerrados, la panza llena y los sueños descansados,

de todas maneras, los salvavidas no te salvaran de las mareas,

y los informes nos desinformarán sobre el destino de las maletas extraviadas en la fila 6 del destino escala.

Gracias por viajar adentro de las extrañas de nuestra, suya ahora, ave electrónica ultramágnetica.

No olvide coger el periódico oficialista del país en transito y de disfrutar de la sonrisa éfimera de los tableros luminosos que le indicarán que ha llegado on time.

Afuera del nido, los precios de los taxis (ardillas del asfalto)

Le recordarán que sus pies ya están sobre la tierra.

LAN-sados

Esta crónica la escribo para el Concurso Crónica de Viajes Revista Intemperie 2014, Santiago de Chile. http://www.revistaintemperie.cl/

Salgo de la gran Tenochtitlán, ciudad de México, tierra prometida de los aztecas, cuidad posada sobre una laguna que preserva su adoración por las pirámides, hace siglos levantadas a Huitzilopochtli el dios de la guerra y de la muerte, y a Tlaloc, dios de la lluvia y la agricultura. Hoy  levantadas en niveles inferiores de la tierra en una especie de Mictlán, lugar donde viven los muertos para los aztecas-mexicanos. Pareciera que siguiéramos adorando a los dioses  de cada escalón de cada escalera en cada estación del METRO. Mi columna vertebral va soportando treinta nueve kilogramos de equipaje haciendo un ritual sagrado. El ascenso y descenso de pirámides inicia en Cuauhtémoc con dirección Pantitlán, trasbordo en Chapultepec,  destino de la peregrinación,  terminal aérea.

En el aeropuerto al hacer el check-in la señorita de LAN me advierte de la conveniencia de pagar todavía más unos cientos de pesos con el fin de  envolver de platicos mi mochila, argumentando que el sleeping que llevaba y que encima era prestado se me iba a desamarrar. Sugerencia que por supuesto ignore. Mi equipaje era un gran molote  súper bien amarrado con un mecate amarillo.  

El Popocatepetl e Iztaccihuatl, los dos volcanes que vigilan la ciudad de los aztecas  se despedían de mi a través de la ventana del avión. Primera escala Lima Perú,  y ojo para el que pasa por el aeropuerto Jorge Chaves de Lima Perú, existe una cadena de tiendas que venden una cantidad de suvenir cualquiera, en esas tiendas, existen para degustar granos de café cubiertos de varios tipos de chocolates, se  puede coger los que quieras, y  si de ultima   el personal te reprimen el deseo de saciar tu hambre, buscas otra de las tres o cuatro tiendas en el aeropuerto que están abiertas las veinticuatro horas.  Junto al mar y el desierto de Perú tomo mi segundo vuelo dirección Santiago de Chile, con más de siete horas de vuelo, cambios de paralelos y de hemisferios en mi cuerpo, me rehusó a ocupar el asiento del avión hasta que este esté a punto de despegar. Voy a la parte trasera del avión a charlar con la más guapa  de las aeromozas, y aprovecho para sentir la temperatura del aire que hace esa noche en Lima. Por la puerta trasera del avión, observo unas tablas de surf siendo rotas no por las olas del mar del Perú, sino por las llantas del carrito que pasan por encima de ellas y  que transporta el equipaje manejado por los maleteros peruanos que soportan el frio y a carcajadas suben y bajan los equipajes de un avión a otro.

Despegamos, el anuncio bilingüe de rutina nos sugiere abrocharnos los cinturones de seguridad debido a que pronto aterrizaremos en Santiago, para eso faltará unos diez minutos que aprovecho para seguir durmiendo, empiezo a soñar cuando de repente siento tener  la peor pesadilla de mi vida,  siento una gran sacudida, grito, me asusto y  asusto al señor de a lado, hemos aterrizado.  Pienso en mi sleeping amagarrado a mi mochila y en si los maleteros después de divertirse rompiendo tablas de surf, verían un defecto en los nudos que lo amarraban  y muy amablemente  los habrán corregidos.

Tercer y último avión con destino a Buenos Aires, en la banda transportadora de equipaje del avión LA 449 a los treinta nueve kilos de mochila le faltaran unos gramos, los del sleeping.

Movilidad

Del movimiento de la boca de un cangrejo rojo

que mira la puesta del sol,

parece que aparecen palabras que dicen,

¿Cuanta agua hay?

aguacate de Ahualulco

maíz raíz riámonos. 

Al chiflo de la gruta de sus labios

un Caterpillar le cobra vida a la muerte y se mueve

como un cepillo con pasta de dientes amarilla

en la boca de algún universo.

Nubes de moras

Nube de moras que demoras los rayos dulces del sol poniente de violeta violenta en la panza del cielo… mientras, la tómbola de agudas, graves y esdrújulas gira ,gira, gira, se mueve, remueve, remueven, se revuelven; dan vueltas más vueltas, se marean, vuelcan vueltas y saltan revueltas:

El silencio entre las olas

Al igual que en el internet, en el teatro no existe el día que de vida a la noche, el tiempo trascurre sin detenerse a causa de ese tipo de diferencias que al final no repercuten en el transcurso de los sonidos, de los silencios.

Solemnidad es lo que le falta a los locos, alguien que dudase si es de noche en pleno medio día se le podría llamar loco o despistado o ciego o hipnotizado por las luces que engañan a sus ojos y no le avisan con tiempo preciso a su mente que las horas trascurren y que cambian de posición los astros que un día, o noche, iluminaron su nacimiento anocheciendo su guarida natal.

El silencio es al sonido, lo que la sombra es a la luz, ese instante previo al origen del universo.

El silencio surge del ruido de las olas, de la inmensa fuerza que emana de las espesas masas de líquido vital que a su vez callan por respeto ante la venida de la vida en la avenida de los mares, ríos o vientres en donde el silencio forme torrenciales olas.

Miedo de saberse oscuras sin la protección que da la luz, en cualquier momento todo puede suceder, un suspiro al oído y miles de bellos se alertaran. Todo está tranquilo, que es el teatro si no la convención de unos y otros, las actrices, los y las espectadores. La música crea y destruye ambientes, es cómplice de la complejidad de los movimientos como el aire de los pulmones.

No hace falta explicar nada, cada cosas es en el instante la complejidad de quien la entiende o no la entiende, los objetos tiene conciencia propia, un títere, un maniquí vestido de con un traje de novia, de muerta, también es un ser racional, que piensa y pone a pensar hasta la mente mas distraída por las luces que cambian de color de verde a rojo, de azul a blanco. La danza es teatro y el teatro es danza, pone a pensar a quien lo observa, ya sea con los ojos cerrados o los oídos destapados.

¿El objeto es para la actriz o la actriz es para el objeto? Ambos se complementan sin dejar de ser uno ni otro, al menos esa es la interpretación que le da un escenario cubierto por una telaraña, la acción, una tela que es colgada con ganchos de madera, allí es cuando se funde el objeto inerte y la masa orgánica, en la “acción”. El títere adolece de dedos que aprieten como los dedos de la actriz.

Son los dedos lo poético en acción, no importa si son de látex o de pedazos de universo, de color amarillo como el canario o rosa como mi abuelita, ellos cantan para cambiar de color al mundo.

si los días tuvieran memoria y se dieran cuenta de su efímera existencia, entonces vivieran en agonía de saber que solo veinticuatro horas vivirían dando vida o otros nuevos días.

masas de días, meses en masas.

Dátiles Volátiles, Volátil el Dátil

Oscuro es el fondo densa la luz cegadora

en las sombras de las hojas de los arboles Mezquites,

florecen en vida insectos temerarios luchando por salir

de la oscuridad hedionda de los arboles de las hojas.

Al tiempo a que se valla el tiempo, al tiempo como el agua de coco

repentinamente

la pausa salta en los ojos del lagarto.

sorpresa!

las letras del tiempo su presa.